Este es el blog de Mayka, osea mi blog, una herramienta que sustituye a la papelera.
yaaa, ya se, suena muy rarito, pero te explico-
una pareja perfecta, para mí "papel y pluma"
a partir de ahora, el papel terminará en este humilde blog.
mi blog, el "BLOG DE MAYKA"
No descansaba no dormía no vivía. Pensaba...̶ Superarlo, aceptarlo, entenderlo… imposible.
Contaba con menos de medio siglo. Había
vivido, experimentado, decidido, acatado y ejecutado demasiados sucesos. Se dice....
̶ Como todos
Su cabeza, su mente, estaba llena de
fantasmas, de demonios del pasado. Piensa… ̶ Es la conciencia
No faltaban a su cita todas las noches,
noche tras noche pernoctaba con ellos, ocupaban todo el
espacio, se sentía sitiado acorralado, sin salida.
Argumentaba…̶ Son insaciables
Amanecía y el ambiente impregnado de un
nauseabundo hedor le provocaba náuseas. Gritaba… ̶ ¡Malditos!
Entenderse es importante, toma sus decisiones,
son consecuencia de sus actos. Es él, y nadie más. Las
acepta y comprende que todo tiene su motivo, su razón su momento, conoce
otras mentes, otros demonios otros fantasmas, deja de cuestionarse
ya no se juzga, deja de huir de intentar esconder y aparcar, entonces empieza a
comprenderse.
.
Comienza el dialogó con sus fantasmas, con
sus demonios. Charlan, meditan largo y tendido y cae en la cuenta, sus fantasmas, sus
demonios, no son otros.
Y más de lo mismo, zurra que zurra, dale que dale, tan repetitivo tan cruel, desolador tedioso.
Se la antojaba odiosa esa manera de comportarse, sabía que había otras fórmulas, se tomaban por vía oral.
̶ no estoy dispuesta ̶ pensaba ̶ de algo tiene que servir este coeficiente intelectual.
Su fuerza residía en su mente en su interior, estaba convencida, la única forma de recuperar cordura era volverse loca.
Se metía en la caja abierta por arriba, cerraba la puerta acristalada colgaba la alcachofa, abría el agua, lo regulaba muy caliente, casi hirviendo, situándose debajo del chorro apoyaba las manos sobre la pared, y comenzaba a llorar casi en silencio.
Cuando la temperatura comenzaba a causar dolor el llanto se transformaba en desgarrador lamento, lloraba tan sentido que el agua al desaparecer por el sumidero tornaba roja, impregnando incluso el habitáculo de ese olor metálico, olor a metafórica sangre de sufrimiento, dolor, incomprensión.
Mecánicamente el transparente liquido iba haciendo mella en su cuerpo desnudo, la piel se tornaba bermellón intenso pareciera fueran a reventar los poros dejando brotar la linfa a su antojo.
Gritaba tanto que hacía temblar la caja de cristal que cerraba el plato de ducha, articulaba incomprensibles palabras que su mente enajenada derivaban a sus cuerdas vocales que solo emitían sonidos guturales.
̶ NO SOY DE ESTE MUNDO.
Repetía como el estribillo de cualquier triste canción, esperando nada, jamás esperaba nada.
̶ NO SOY DE ESTE MUNDO ̶
̶ No pido nada ̶ se decía ̶ poca cosa ̶
.
Apoyaba la cabeza entre el hueco que dejaban sus manos sobre el frontal de esa caja acristalada abrazando el dolor al permitir que la quemazón del agua alcanzara el punto fuerte en su nuca deslizándose sobre su espalda.
Tras unos segundos de silencio recapacitaba, paralizando sus convulsiones cejaba en llanto y gritos, abría con rabia el agua helada y una vez entumecida por el dolor del frio cerraba las llaves, suspiraba hondo una, dos, tres, veces, abría sosegadamente la mampara de la ducha tomaba su toalla, envolviendo su cuerpo dolorido, se miraba al espejo y esbozaba una gran sonrisa, diciendo.
La locura me brindo cordura, ̶ aun así, insisto ̶NO SOY DE ESTE MUNDO ̶, afirmación que me hace discernir: ¿La locura me brindo cordura, o la cordura me instauro locura?
Inesperadamente le asalta una reflexión;
No soy yo, es la crueldad la injusticia la sinrazón la insolidaridad y la falta de humildad, la ausencia de fundamento para convivir llamado TOLERANCIALa necesidad de poderosas armas, esa llamada AMOR.
Decididamente NO QUIERO SER por eso recobrada mi cordura después de mi locura me atrevo afirmar:
AMIGA, siempre me
diste soluciones, necesito tu ayuda, dime, ¿Dónde puedo conseguir una de esas lámparas,
ya sabes esas que dicen por ahí que, si las frotas con fe, aparece un genio y
te concede un deseo?
Si, justo ese deseo, siempre aciertas, ese que nos conceda un pelín
de tiempo solo un minuto, incluso medio, solo simplemente para abrazarte,
besarte, y decirte eso… ya sabes, nos lo hemos dicho tantas veces las dos, tantas, pues te lo
reitero AMIGA TE QUIERO Siempre será así
Tú te
has ido, no te puedo visitar, no me dejaste dirección.
Yo sigo
aquí, más o menos dilatado en el tiempo me darán esa dirección y te visitaré,
mientras eso llega seré fiel a tus consejos, ̶ vive, pásalo bien, viaja, sueña.
Viviré
y de ti viviré nuestros recuerdos, ya sabes ... no hay peor abatimiento ni
mayor bienestar que ese... el de los recuerdos, el instrumento será nuestras
memorias, ellas nos recordaran el mejor de nuestros recuerdos, NUESTRA AMISTAD,
sustentada en hechos, autentica
Ignoro
el sentido de estas palabras, por las que egoístamente intento minimizar mi desasosiego,
porque AMIGA, estoy siendo muy egoísta lloro y no es por ti, lo sabes, ¿eh?, es
por mi
Quizá
todo sea producto de una enajenación mental transitoria. no lo se
La reflexión
se instaura en mi con tu marcha, hemos reído, llorado, viajado, compartido, en definitiva,
vivido, nos hemos confesado tantas cosas algunas inconfesables, estoy tranquila
sé que me serás fiel guardaras mis secretos, igual que yo guardare los tuyos.
¡Eh!
¿recuerdas aquel día? callamos las dos, y eso que ni lo pactamos, teníamos,
tenemos aquel, ese, este código, y le seguiremos siendo fiel, claro que si, por
siempre.
AMIGA
y ¿el día de las estrellas?, ni una vimos caer, aunque las inventamos
Ahora
sí, AMIGA, yo veré caer una estrella
cuando dirija mi mirada hacia el cielo, por muy raso que se encuentre, y no te
cuento más pesada que todo lo quieres saber.
Te recordare
sumida en la nostalgia, con el abatimiento que generan los recuerdos, la muerte
intentara alejarnos con la distancia que el tiempo o el destino se encargara de
acortar.
AMIGA
olvida la lámpara, encontré la solución:
PROMETO
SEGUIR SOÑANDO PARA ENCONTRARTE EN MIS SUEÑOS Y ASÍ SEGUIR DICIÉNDOTE…
Herramienta
del espíritu para explorar el misterio de la realidad.
Unas leves pinceladas, mucho en el tintero
Mi humilde homenaje, a uno de los grandes del 98
En el aniversario de su muerte, 80 años después.
ANTONIO MACHADO Y RUIZ
—Los grandes filósofos son poetas que creen en la realidad de
sus poemas— (ANTONIO MACHADO).
Poeta y Dramaturgo Español
Inicialmente modernista
Después intimista y romántico
Para él la poesía fue palabra en el tiempo.
Su
poesía, sirve al ser humano: existencial, moral,
estética, filosófica y culturalmente.
su
obra, verdad, dolor y perfección de estilo
Tan pronto establece un dialogo entre su mundo y el mundo
Tan pronto monologa con sus fantasmas interiores.
Vamos a intentar saber, conocer, recordar algo sobre el que, en palabras de Gerardo Diego,«hablaba
en verso y vivía en poesía»
EL
POETA ÚTIL (SEGÚN ANGEL GUINDA)
Leerlo hoy constata la diferencia entre:
Poesía necesaria y prescindible,
Lo que es poesía y lo que no lo es.
Confiesa tener en las venas “Gotas de sangre Jacobina" (SEGÚN JERÓNIMO MALLO)
El 26 de julio de 1875 nace en el Palacio de Dueñas (Sevilla)
En la
cuna de una familia culta, liberal y progresista, segundo de cinco
hermanos
Su padre se dedicó a recopilar la poesía popular andaluza.
Su abuelo, catedrático de historia natural y rector de la
Universidad de Sevilla.
Su abuela paterna, se dedicó a la pintura, así como a
recoger cantares andaluces.
Mal
estudiante:
paso por tres centros de enseñanza para lograr sacar el título
de bachiller a los 25 años
Su
gran enemiga:
la Tuberculosis causa de la muerte de su padre acaba con la vida de
su mujer en menos de tres años.
Su
aversión:
Pasó largas etapas de su vida en el país vecino, donde
cursó una beca y vivió exiliado durante y después de la Guerra Civil. Pero en
1913, manifestó que;
"tenía
una gran aversión a todo lo francés”... y un gran amor a
España".
Posiblemente se deba a que su mujer, Leonor Izquierdo, contrajese
allí tuberculosis
¿Guiomar?
objeto de deseo del sevillano, amor prohibido poetisa, de
familia acomodada, ideología fascista, casada, y con tres hijos En 1928 viaja a
Segovia, para una cura de descanso…pero gracias a cartas intercambiadas se supo
que fue a conocer al poeta.
Guiomar es el seudónimo que utiliza el Poeta cuando habla
de su amor platónico, Pilar Valderrama.
—Entre vivir y
soñar hay una tercera cosa. Adivínalo— (ANTONIO MACHADO)
No
tomo posesión:
Antonio Machado y Ruiz (Electo, 1927) Silla V
Consiguió un doctorado en filosofía y letras en 1918 y fue
elegido como miembro de la Real Academia Española,
Ideología
Política:
Durante la Guerra Civil cuando se volvió un destacado
partidario de la República.
—En política solo triunfa quien pone la vela donde sopla el
aire; jamás quien pretende que sople el aire donde pone la vela— (ANTONIO
MACHADO)
Ideología
Religiosa:
Bautizado en Sevilla
Enamorado hasta la muerte, se casa en SANTA MARÍA LA
MAYOR (SORIA) manifestando —La ceremonia fue para mí un verdadero martirio—
Enterrado en un pueblo francés con el dolor del exilio,no hubo intervención religiosa.
1936 sufre arteriosclerosis, úlcera y está casi ciego.
1939, huye con su familia y algunos amigos a Francia. llegarían
a Colliure, donde fallecería el 22 de febrero de 1939
Su madre, Ana Ruiz,:
al
enterarse de la muerte de su hijo también falleció. Cumpliendo la promesa hecha
en voz alta en Rocafort: "Estoy dispuesta a vivir tanto como mi
hijo Antonio"
SU
OBRA, entre otras:
escribió teatro en colaboración con su hermano Manuel
1893 Primeros textos en prosa, en la revista madrileña “LA
CARICATURA”
1903 primer libro de poemas, Soledades, con
éxito modesto
1907 Segundo libro de poemas, Soledades. Galerías.
Otros poemas
1912 Alejándose de la introspección pura, en Campos
de Castilla (Uno de sus poemas más
famosos dedicado a la naturaleza es ‘A un olmo seco”)
1924 Nuevas Creaciones y 1928 Poesías
completas reflexionan sobre la soledad
del poeta
—un corazón solitario no es un corazón—(ANTONIO MACHADO)
Su interior maltratado su alma apesadumbrada su corazón
herido vivían en guardia, pero sucedió, lo conoció, se encontraron, tanto la
amaba, la demostraba, preciosa la llamaba, todos alrededor lo comentaban.
Con un brazo la rodeaba y con la mano del
otro su cabecita acariciaba, peinando y alisando su pelo con la palma de su
mano, era su muñeca, su preciosa muñeca.
La trataba con ternura, la mimaba cuidaba, protegía y
ensalzaba, eso a ella, la animaba y confiaba. Su niña, todo la entregaba, tan
bonita tan preciosa tan perfecta
Poco a poco parecía que más la amaba. Se escapaba del trabajo solo para besarla tocarla acariciarla, solo para
tener entre sus brazos aquella preciosa muñeca que tanto necesitaba
.
Se sentía valorada querida y admirada. En público manifestó
que la amaba, era su vida, por ella todo daba.
Ella correspondía todo funcionaba, aunque difícil por su
vida pasada, se entregaba despreocupada, confiada y sin pudor su alma de
preciosa muñeca le desnudaba.
Como un cuento de hadas transcurría felizmente esta
historia.
Año y medio después del día en que todo se iniciaba. una
persona que formo parte de la vida del hombre que admiraba, sin motivo ni razón apareció; poco educada, poco elegante, a la preciosa muñeca
insulto, vapuleo menosprecio. Tanto le quería, tanto confiaba, que importancia
no le dio, solo acudió a su lecho por la espalda le abrazo, y en voz suave al oído
le narro.
El, simplemente pregunto ¿LA BUSCASTE TU? A ELLA NO LA CREO
CAPAZ
Aquel hombre que lo era todo para ella, rompió su alma, no
la valoro, la relego debajo de un amor de antaño del que siempre maldad
manifestó, así ella se preguntó ¿EN QUE PAPEL QUEDO YO?
Ahí todo se quebró, la confianza murió, el amor desfalleció. la preciosa muñeca se desmorono, sus actos y acciones cambiaron, todo era desconfianza, ya no sentía esa entrega de amor por parte de ese señor, al que la desazón de su niña no ablandaba y jamás paso al frente dio.
Preciosa caía, y caía, lo hacía despacio, lentamente en la esperanza
que esos brazos que la rodeaban esas manos que la acariciaban extendieran las palmas
hacia arriba sosteniéndola, paliando su dolor, pero ese hombre ni lo intento.
Para él no era más que una preciosa muñeca que se desvanecía
dejando poco poco de verla tan preciosa
Ese afecto, amor y cariño que tanto la engatuso era tan
falso que el alma la aniquilo.
Año y medio más paso y brutalmente cayo, como preciosa
muñeca de porcelana en añicos se convirtió, porque ese, su hombre que decía amarla,
lo permitió y jamás la sujeto.
La muñeca preciosa retrocedió a su estado de hace tres años
cuando esta historia empezó, eso sí, aún peor, con más miedos con más caparazón,
más desconfianza, más desilusión, más lagrimas más tristeza, más rota, más decepción,
esta vez sí, esta vez la preciosa se rompió, y ella sabe que el reparador de
preciosas muñecas es una profesión que jamás existió.
Ahora sí, sucedió, a la preciosa muñeca la aniquilaron el
sentimiento la confianza la autoestima y la razón, y mientras intenta unir sus
añicos la destroza la interrogación
—¿PORQUE NUNCA ME LUCHO?
Una voz lejana contesta
—PRECIOSA, JAMAS TE AMO—
—¿ENTONCES?
La voz a carcajadas alejándose respondió
—P R E C I O O O S A A A A.
De preciosa, ya, ni la porcelana quedo. Pues el reparador
de muñecas preciosas jamás existió
NOTA... cualquier nombre, dato, historia o persona que se identifique con este relato es pura coincidencia.
