NO SOY DE ESTE MUNDO

Y más de lo mismo, zurra que zurra, dale que dale, tan repetitivo tan cruel, desolador tedioso.

          Se la antojaba odiosa esa manera de comportarse, sabía que había otras fórmulas, se tomaban por vía oral.

           ̶ no estoy dispuesta ̶ pensaba ̶ de algo tiene que servir este coeficiente intelectual.

          Su fuerza residía en su mente en su interior, estaba convencida, la única forma de recuperar cordura era volverse loca.

          

          Se metía en la caja abierta por arriba, cerraba la puerta acristalada colgaba la alcachofa, abría el agua, lo regulaba muy caliente, casi hirviendo, situándose debajo del chorro apoyaba las manos sobre la pared, y comenzaba a llorar casi en silencio.

         Cuando la temperatura comenzaba a causar dolor el llanto se transformaba en desgarrador lamento, lloraba tan sentido que el agua al desaparecer por el sumidero tornaba roja, impregnando incluso el habitáculo de ese olor metálico, olor a metafórica sangre de sufrimiento, dolor, incomprensión.

       Mecánicamente el transparente liquido iba haciendo mella en su cuerpo desnudo, la piel se tornaba bermellón intenso pareciera fueran a reventar los poros dejando brotar la linfa a su antojo.

          Gritaba tanto que hacía temblar la caja de cristal que cerraba el plato de ducha, articulaba incomprensibles palabras que su mente enajenada derivaban a sus cuerdas vocales que solo emitían sonidos guturales.

          ̶  NO SOY DE ESTE MUNDO.

  

          Repetía como el estribillo de cualquier triste canción, esperando nada, jamás esperaba nada.

           ̶ NO SOY DE ESTE MUNDO ̶

          ̶ No pido nada ̶ se decía ̶ poca cosa ̶ 

 .

         Apoyaba la cabeza entre el hueco que dejaban sus manos sobre el frontal de esa caja acristalada abrazando el dolor al permitir que la quemazón del agua alcanzara el punto fuerte en su nuca deslizándose sobre su espalda.

        Tras unos segundos de silencio recapacitaba, paralizando sus convulsiones cejaba en llanto y gritos, abría con rabia el agua helada y una vez entumecida por el dolor del frio cerraba las llaves, suspiraba hondo una, dos, tres, veces, abría sosegadamente la mampara de la ducha tomaba su toalla, envolviendo su cuerpo dolorido, se miraba al espejo y esbozaba una gran sonrisa, diciendo.

        La locura me brindo cordura, ̶ aun así, insisto ̶ NO SOY DE ESTE MUNDO ̶, afirmación que me hace discernir: ¿La locura me brindo cordura, o la cordura me instauro locura?

           Inesperadamente le asalta una reflexión;

         No soy yo, es la crueldad la injusticia la sinrazón la insolidaridad y la falta de humildad, la ausencia de fundamento para convivir llamado TOLERANCIA  La necesidad de poderosas armas, esa llamada AMOR.

         Decididamente    NO QUIERO SER     por eso recobrada mi cordura después de mi locura me atrevo afirmar:

NO SOY DE ESTE MUNDO.

ME NIEGO.

ME QUEDO EN EL TINTERO

AMIGA, siempre me diste soluciones, necesito tu ayuda, dime, ¿Dónde puedo conseguir una de esas lámparas, ya sabes esas que dicen por ahí que, si las frotas con fe, aparece un genio y te concede un deseo?

Si, justo ese deseo, siempre aciertas, ese que nos conceda un pelín de tiempo solo un minuto, incluso medio, solo simplemente para abrazarte, besarte, y decirte eso… ya sabes, nos lo hemos dicho tantas veces las dos, tantas, pues te lo reitero AMIGA TE QUIERO Siempre será así

Tú te has ido, no te puedo visitar, no me dejaste dirección.

Yo sigo aquí, más o menos dilatado en el tiempo me darán esa dirección y te visitaré, mientras eso llega seré fiel a tus consejos, ̶ vive, pásalo bien, viaja, sueña.

Viviré y de ti viviré nuestros recuerdos, ya sabes ... no hay peor abatimiento ni mayor bienestar que ese... el de los recuerdos, el instrumento será nuestras memorias, ellas nos recordaran el mejor de nuestros recuerdos, NUESTRA AMISTAD, sustentada en hechos, autentica

Ignoro el sentido de estas palabras, por las que egoístamente intento minimizar mi desasosiego, porque AMIGA, estoy siendo muy egoísta lloro y no es por ti, lo sabes, ¿eh?, es por mi

Quizá todo sea producto de una enajenación mental transitoria. no lo se

La reflexión se instaura en mi con tu marcha, hemos reído, llorado, viajado, compartido, en definitiva, vivido, nos hemos confesado tantas cosas algunas inconfesables, estoy tranquila sé que me serás fiel guardaras mis secretos, igual que yo guardare los tuyos.

¡Eh! ¿recuerdas aquel día? callamos las dos, y eso que ni lo pactamos, teníamos, tenemos aquel, ese, este código, y le seguiremos siendo fiel, claro que si, por siempre.

AMIGA y ¿el día de las estrellas?, ni una vimos caer, aunque las inventamos

Ahora sí, AMIGA, yo veré caer una estrella cuando dirija mi mirada hacia el cielo, por muy raso que se encuentre, y no te cuento más pesada que todo lo quieres saber.

Te recordare sumida en la nostalgia, con el abatimiento que generan los recuerdos, la muerte intentara alejarnos con la distancia que el tiempo o el destino se encargara de acortar.

AMIGA olvida la lámpara, encontré la solución:

PROMETO SEGUIR SOÑANDO PARA ENCONTRARTE EN MIS SUEÑOS Y ASÍ SEGUIR DICIÉNDOTE…

AMIGA ... TE QUIERO

AL POETA, MACHADO

. 

Poesía:

Herramienta del espíritu para explorar el misterio de la realidad.

Unas leves pinceladas, mucho en el tintero

Mi humilde homenaje, a uno de los grandes del 98

En el aniversario de su muerte, 80 años después.

                                                          ANTONIO MACHADO Y RUIZ

—Los grandes filósofos son poetas que creen en la realidad de sus poemas— (ANTONIO MACHADO).

Poeta y Dramaturgo Español

Inicialmente modernista

Después intimista y romántico

Para él la poesía fue palabra en el tiempo.

Su poesía, sirve al ser humano: existencial, moral, estética, filosófica y culturalmente.

su obra, verdad, dolor y perfección de estilo

Tan pronto establece un dialogo entre su mundo y el mundo

Tan pronto monologa con sus fantasmas interiores.

Vamos a intentar saber, conocer, recordar algo sobre el que, en palabras de  Gerardo Diego, «hablaba en verso y vivía en poesía»

EL POETA ÚTIL (SEGÚN ANGEL GUINDA)

Leerlo hoy constata la diferencia entre:

Poesía necesaria y prescindible,

Lo que es poesía y lo que no lo es.

Confiesa tener en las venas “Gotas de sangre Jacobina" (SEGÚN JERÓNIMO MALLO)

El 26 de julio de 1875 nace en el Palacio de Dueñas (Sevilla)

En la cuna de una familia culta, liberal y progresista, segundo de cinco hermanos

Su padre se dedicó a recopilar la poesía popular andaluza.

Su abuelo, catedrático de historia natural y rector de la Universidad de Sevilla.

Su abuela paterna, se dedicó a la pintura, así como a recoger cantares andaluces.

Mal estudiante:

paso por tres centros de enseñanza para lograr sacar el título de bachiller a los 25 años

Su gran enemiga:

 la Tuberculosis causa de la muerte de su padre acaba con la vida de su mujer en menos de tres años.

Su aversión:

Pasó largas etapas de su vida en el país vecino, donde cursó una beca y vivió exiliado durante y después de la Guerra Civil. Pero en 1913, manifestó que;

"tenía una gran aversión a todo lo francés” ... y un gran amor a España".

Posiblemente se deba a que su mujer, Leonor Izquierdo, contrajese allí tuberculosis

¿Guiomar?

objeto de deseo del sevillano, amor prohibido poetisa, de familia acomodada, ideología fascista, casada, y con tres hijos En 1928 viaja a Segovia, para una cura de descanso…pero gracias a cartas intercambiadas se supo que fue a conocer al poeta.

Guiomar es el seudónimo que utiliza el Poeta cuando habla de su amor platónico, Pilar Valderrama. 

—Entre vivir y soñar hay una tercera cosa. Adivínalo— (ANTONIO MACHADO)

No tomo posesión:

Antonio Machado y Ruiz (Electo, 1927) Silla V

Consiguió un doctorado en filosofía y letras en 1918 y fue elegido como miembro de la Real Academia Española,

Ideología Política:

Durante la Guerra Civil cuando se volvió un destacado partidario de la República.

—En política solo triunfa quien pone la vela donde sopla el aire; jamás quien pretende que sople el aire donde pone la vela— (ANTONIO MACHADO)

Ideología Religiosa:

Bautizado en Sevilla

Enamorado hasta la muerte, se casa en SANTA MARÍA LA MAYOR (SORIA) manifestando —La ceremonia fue para mí un verdadero martirio—

Enterrado en un pueblo francés con el dolor del exilio, no hubo intervención religiosa.

1936 sufre arteriosclerosis, úlcera y está casi ciego.

1939, huye con su familia y algunos amigos a Francia. llegarían a Colliure, donde fallecería el 22 de febrero de 1939 

Su madre, Ana Ruiz,:

al enterarse de la muerte de su hijo también falleció. Cumpliendo la promesa hecha en voz alta en Rocafort: "Estoy dispuesta a vivir tanto como mi hijo Antonio"

SU OBRA, entre otras:

escribió teatro en colaboración con su hermano Manuel

1893 Primeros textos en prosa, en la revista madrileña “LA CARICATURA”

1903 primer libro de poemas, Soledades, con éxito modesto

1907 Segundo libro de poemas, Soledades. Galerías. Otros poemas

1912 Alejándose de la introspección pura, en Campos de Castilla (Uno de sus poemas más famosos dedicado a la naturaleza es ‘A un olmo seco”)

1924 Nuevas Creaciones y 1928 Poesías completas reflexionan sobre la soledad del poeta

—un corazón solitario no es un corazón—(ANTONIO MACHADO)

(Retrato)

 Y cuando llegue el día del último viaje,

y esté al partir la nave que nunca ha de tornar,

me encontraréis a bordo ligero de equipaje,

casi desnudo, como los hijos de la mar.

(Proverbios y cantares)

 No extrañéis, dulces amigos,

que esté mi frente arrugada;

yo vivo en paz con los hombres

y en guerra con mis entrañas.

(Proverbios y cantares)

Fe empirista. Ni somos ni seremos.

Todo nuestro vivir es emprestado.

Nada trajimos; nada llevaremos.

Fuentes consultadas:

    Lecturas Turia   

El Economista,                                                          

La vanguardia Wikipedia                                                                                      

Real Academia Española

ABC

Europa Prees

Psicoactiva

El confidencial

Nueva Tribuna

El Diario.es

Adiós Cultur 

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PRECIOSA MUÑECA

PRECIOSA MUÑECA

Su interior maltratado su alma apesadumbrada su corazón herido vivían en guardia, pero sucedió, lo conoció, se encontraron, tanto la amaba, la demostraba, preciosa la llamaba, todos alrededor lo comentaban.

Con un brazo la rodeaba y con la mano del otro su cabecita acariciaba, peinando y alisando su pelo con la palma de su mano, era su muñeca, su preciosa muñeca.

La trataba con ternura, la mimaba cuidaba, protegía y ensalzaba, eso a ella, la animaba y confiaba. Su niña, todo la entregaba, tan bonita tan preciosa tan perfecta

Poco a poco parecía que más la amaba. Se escapaba del trabajo solo para besarla tocarla acariciarla, solo para tener entre sus brazos aquella preciosa muñeca que tanto necesitaba

.

Se sentía valorada querida y admirada. En público manifestó que la amaba, era su vida, por ella todo daba.

Ella correspondía todo funcionaba, aunque difícil por su vida pasada, se entregaba despreocupada, confiada y sin pudor su alma de preciosa muñeca le desnudaba.

Como un cuento de hadas transcurría felizmente esta historia.

Año y medio después del día en que todo se iniciaba. una persona que formo parte de la vida del hombre que admiraba, sin motivo ni razón apareció; poco educada, poco elegante, a la preciosa muñeca insulto, vapuleo menosprecio. Tanto le quería, tanto confiaba, que importancia no le dio, solo acudió a su lecho por la espalda le abrazo, y en voz suave al oído le narro.

El, simplemente pregunto ¿LA BUSCASTE TU? A ELLA NO LA CREO CAPAZ

Aquel hombre que lo era todo para ella, rompió su alma, no la valoro, la relego debajo de un amor de antaño del que siempre maldad manifestó, así ella se preguntó ¿EN QUE PAPEL QUEDO YO?

Ahí todo se quebró, la confianza murió, el amor desfalleció. la preciosa muñeca se desmorono, sus actos y acciones cambiaron, todo era desconfianza, ya no sentía esa entrega de amor por parte de ese señor, al que la desazón de su niña no ablandaba y jamás paso al frente dio.

Preciosa caía, y caía, lo hacía despacio, lentamente en la esperanza que esos brazos que la rodeaban esas manos que la acariciaban extendieran las palmas hacia arriba sosteniéndola, paliando su dolor, pero ese hombre ni lo intento.

Para él no era más que una preciosa muñeca que se desvanecía dejando poco poco de verla tan preciosa

Ese afecto, amor y cariño que tanto la engatuso era tan falso que el alma la aniquilo.

Año y medio más paso y brutalmente cayo, como preciosa muñeca de porcelana en añicos se convirtió, porque ese, su hombre que decía amarla, lo permitió y jamás la sujeto.

La muñeca preciosa retrocedió a su estado de hace tres años cuando esta historia empezó, eso sí, aún peor, con más miedos con más caparazón, más desconfianza, más desilusión, más lagrimas más tristeza, más rota, más decepción, esta vez sí, esta vez la preciosa se rompió, y ella sabe que el reparador de preciosas muñecas es una profesión que jamás existió.

Ahora sí, sucedió, a la preciosa muñeca la aniquilaron el sentimiento la confianza la autoestima y la razón, y mientras intenta unir sus añicos la  destroza la interrogación

—¿PORQUE NUNCA ME LUCHO?  

Una voz lejana contesta

—PRECIOSA, JAMAS TE AMO—

—¿ENTONCES?

La voz a carcajadas alejándose respondió

—P R E C I O O O S A A A A.

De preciosa, ya, ni la porcelana quedo. Pues el reparador de muñecas preciosas jamás existió

NOTA... cualquier nombre, dato, historia o persona que se identifique con este relato es pura coincidencia.

AMAR A LAS DURAS

Leyendo, leyendo leo
“Aquel que quiere ser amado, debe querer la libertad del otro, porque de ella emerge el amor, si lo someto, se vuelve objeto y de un objeto no puedo recibir amor” Su autor: Jean-Paúl Sastre filósofo, escritor, novelista, dramaturgo, activista político, biógrafo y crítico literario francés, exponente del existencialismo y del marxismo humanista. (Wikipedia) La leo y releo, Sastre me convence, claro que sí, y me atrevo osadamente añadir Si quieres ser amado otorga libertad a quién te amé de amarte en libertad Permitiendo y permitiéndote Mirar en la misma dirección unificando fuerzas, con pilares sólidos de pacto sellado solo con la mirada, dejando al amado entrar abriéndole tu vida tu alma tus pesares. Llorar las lágrimas del amado como propias, cuando las desdichas se comparten y se permite por derecho aunar sufrimiento buscando soluciones a uno siendo dos, Lamer tus llagas sintiendo propia la herida permitiendo y permitiéndote esa solidaridad que solo el verdadero AMOR otorga Si quieres ser amado otorga libertad a quien te amé de amarte en libertad Permitiendo y permitiéndote: La libertad de decidir, de sentir que le necesitas, de saber que es esa pieza del puzzle con la que siempre vamos a contar a la que siempre vamos a arropar defender cuidar, valorar por encima de todo y todos, para eso está dialogo para en la intimidad aclarar pues en el amor no existe el plural solo un singular se llama TÁNDEM. Si quieres ser amado otorga libertad a quien te amé de amarte en libertad Permitiendo y permitiéndote ESTAR A TU LADO A LAS DURAS, PORQUE PARA LAS MADURAS ESTÁ CUALQUIERA Y PARA ESO SOBRA EL AMOR.

LA LAMPARITA

 Como de costumbre me levante a oscuras, como de costumbre me golpee con el filo de la puerta, la cosa es que los golpes cada vez los encajaba peor, me gustaban menos, lo cierto es que esbozaba una sonrisa de esas que te dejan palpable que eres imbécil y acto seguido el típico gesto más de imbécil de —soy así, ya no puedo cambiar imposible—

        Comienza el insomnio, ahora mi cabeza no para, imágenes, palabras, frases, casi promesas, soy incapaz de racionalizar, me pregunto cómo las personas pueden manifestar tantas palabras que el paso del tiempo borra de sus mentes como si de alzheimer incipiente se tratase.

       Sigo en la cama, saco un brazo, me acecha el enemigo —al menos estamos bajo cero— aun así soy valiente, enciendo la luz de esa lamparita barata difícil de mirar y de limpiar, al menos alumbra,  la miro y la digo —mira que eres fea— no queda impasible, me contesta, —mejor fea que tonta—  pues tiene razón

         De una forma extraña para todos menos para mí voy deslizándome entre los ropajes de la cama sacando por fin los pies quedando sentada sobre el filo del colchón. —mira salió bueno, tiene sus añitos— Introduzco los pies en las zapatillas de indio al menos son calentitas. No le gustan a nadie por eso me gustan a mí, me seduce que mis cosas sean diferentes me gusta que despierten un —oh son raras— me encanta ser rara, paso de ser normal, ¿para qué? Sinceramente con el paso del tiempo he llegado a varios puntos: unos de partida y otros de finales, no sé en cuál de ellos se encuentra esta afirmación, pero sinceramente tengo la impresión que los que se llaman normales están bastante grillados.

      Decido ponerme una chaqueta de esas de… ni de andar por casa, roída, rota, pero me la regalo mi prima en un viaje que hice a Galicia   me parece mal deshacerme de ella, de la chaqueta digo, parecería que estoy largando a mi prima a la basura. Una vez abrochada me incrusto la bata, me encanta, mi bata. Mi madre cuando la vio me dijo alegremente 

                     — hija donde tienes el gusto

                     --- en la lengua

           Solo me reí yo evidentemente.

        Había conseguido varios objetivos, salir de cama, abrigarme, olvidar el golpe del filo de la puerta y lo más interesante hablar con la lámpara.

        Ya en la cocina decido ponerme un café, —¿y qué? -- con crispís de chocolate, me da la risa meto la taza en el micro, —ese aparato nos mata— decía un jefe que tuve en otra época, cuando yo trabajaba, ahora trabajo de otra manera, pero no tengo santa nomina, pero eso es otra historia. 

        Al final paso de crispís, solo café calentito muy calentito me siento en mi incomodo sofá dejo la taza sobre la mesita sin esquinas, las devoró el perro de mi hijo cuando era cachorro. Me planto unos cascos y escucho música, se apodera de mi la introspección.

     Lloro, lloro mucho, recuerdo las veces que me levanto a oscuras y me golpeo con el filo de la puerta, a estas alturas debería haber aprendido: 

Que hay que desnudarse menos y con cautela.

Que las palmas de las manos no estén siempre hacia arriba.

Que hay que escuchar más y callar mucho más.

Que la sinceridad hay que saber medirla, y es arma de doble filo.

Que hay que saber nadar y guardar la ropa.

Que tus contares se convierten en armas y no para ti.

Que la hacienda de tu sentimiento debe estar a recaudo.

Que todo lo que cuentes o hagas puede ser utilizado en tu contra.

Que ir por derecho no agrada, asique mejor evitar ir de nada.

Que primero es uno luego uno y después uno.

Que valorarse es oxígeno para respirar.

Que buscar explicaciones es absurdo y darlas negativo para ti.

Que si no te quieres y respetas tú mismo nadie lo hará.

Que la vida es como es la obra de Jacinto Benavente —Intereses creados.

Que cada uno va a su interés y hoy son unos y mañana otros.

      Me consuelo pensando —peor es tirarse a la piscina sin agua, eso si, menos doloroso, no es lo mismo llenarla tú y caerte con el equipo que te la llenen de adulaciones que de pronto volatilizan.

       Me digo —hay que afrontar—, el golpe te lo llevas cuando no hay dialogo, y se aplica el artículo 33. La lámpara tiene razón, peor ser tonta.

       Me voy a la cama, aquí no hago nada intentare dormir —¿con un café? — Me siento sobre el filo del colchón,  de nuevo me mira la lámpara y me dice, — deja de levantarte a oscuras y mira la luz con madurez y realismo que ya eres mayorcita tonta--

. La conteste, ya lo creo que la conteste

             — y tu difícil de mirar—

SERES DE PLASTILINA

         

      

         Utilizan ese material totalmente modificable extremadamente flexible 

empleado para modelar, se moldean a su antojo según la situación

         Salen indemnes, no tienen responsabilidad de nada todo ocurre por otro, lo propicia otro, lo estropea otro.

         Recortan piezas, mezclan colores apilan formas, desvirtúan su realidad

controlan la fuerza que ejercen sobre las figuras que crean convirtiéndose en seres articulados con alambre resistente

     Así adoptan la posición que más les convenga, modelando su yo, su psiquis su conciencia con modelos de estrategia para cumplir mejor su objetivo

        Aumentan su satisfacción personal, —no se van a romper, que se rompa el otro, el de arcilla— tienen esa capacidad de eximirse, ellos todo lo hacen bien.

        Se congelan para endurecerse, si caen al suelo no se resquebrajan.

ellos son esos seres animados a su antojo los seres de plastilina